Новый Год пока ещё чуть ближе, чем Восьмое Марта, да и не «датское» это стихотворение, собственно...
Новогодняя ночь
кончилась,
маски теперь не нужны.
И заклубилась воочию
суета
тишины.
Полны безлюдием
комнаты,
гаснут на пихте огни.
В крике
безмолвном
сомкнуты
губы мои.
Пол
мягко пружинит
крашеный –
память
танцующих ног.
В стенах живет
чуть слышимый
смех
разговорных нот.
Пусто...
Молчит акустика,
голос сорвала
музыка,
и в покрывало сумерек
мягко укутан
взгляд
из зазеркалья
назад...
Классно так. Прямо представил эту карину отдыхающего дома. Спасибо.