Простуда... (by Полёт Разборов)

Когда-то очень давно писал такой небольшой рассказ. Он у меня долго лежал на одном ресурсе, который успешно помер. Остались только выдержки, которые я хотел, когда-то выпустить отдельным постом. Но всё, как-то, руки не доходили, иногда, не было желания. Но тут, некоторые личности, вспомнили про это давнее произведение. Но дело в том, что полностью его нет, я не хранил и не храню свои тексты. Пишу и выкладываю, считаю, что нет необходимости сохранять. Но, что-то меня опять понесло. Лучше читайте, что получилось...

- Это же лучше бы помер в прошлый раз. Нет сил больше терпеть. Всё так ломит, что даже похмелье не идёт ни в какое сравнение.

- Так помирайте, и не валяйте дурака!, - раздался знакомый голос.

- А, опять ты здесь? Ну, сегодня точно я весь твой. Посмотри на градусник, посмотри какой у меня жар, прям весь горю, вернее догораю.

- Ну, да, ну да. В этот раз 37,5, в прошлый было 36,8. Я бросила всё и прилетела на Ваши стоны. Прошло три дня, и Вы про меня забыли. Бегали, как живой, а меня оштрафовали...

- Тебя?! Кто и за что?, - удивился Василий Петрович.

- А что, думаете не кому, и не за что? За ложный вызов, например...у меня начальство есть.

- Ладно, на этот раз не подведу, — Василий Петрович принял подобающую позу, сложил руки на груди. Тяжело вздохнул, — Не, не катит! Не могу сконцентрироваться! Что-то постоянно мешает...

- Да, вот сколько можно?, — начала возмущаться Смерть, — Вам самому не стыдно. Сами ничего не делаете, никак не покинете этот мир, и меня постоянно отрываете от дел.

- Так, не злись! Сегодня точно! Вот честное слово! Могу на чём-то поклясться! Жаль "Библии" нет. Посмотри сколько там у меня температура?, — протянул старик Смерти градусник.

- Я же сказала, что 37,5! На моей памяти не было людей, которые умерли от такой температуры...

- А ломота! От ломоты умирали? Знаешь, как всё ломит? Прям каждая косточка. Это о чём-то говорит?

- Это говорит только о том, что вы меня постоянно отвлекаете от дел, своими постоянными желаниями. Я мчусь к вам по первому вызову. А меня ещё люди ждут...например, из 8 квартиры. Они сегодня отмечают что-то. Сказали, что завтра всё, они идут со мной. Я завтра утром должна прийти сразу с гробом, и рассолом. У людей трагедия. А тут вы... 

Смерть замолчала, несколько секунд молча смотрела на умирающего, затем, покачав головой, присела на стул, стоящий у кровати. Подперев подбородок ладонью, она уставилась на старика.
- Послушайте, Василий...

- Петрович, — автоматически подсказал он.

- Да, Петрович... Скажите мне, вы понимаете, что вы отвлекаете меня от работы? Ваши липовые болезни...

- Какие липовые? - возмутился дед, - Ты не видишь что ли? Все болит, все ломит, насморк еще этот...кашлял, опять же.

- Так помирайте уже! Я прихожу к вам в который раз, и вы снова показываете мне этот свой градусник! Потом проходит три дня, и вы уже снова на ногах! А я сижу тут с вами все это время, жду, а заканчивается всегда одним и тем же. Ну вот почему вы такой безответственный и необязательный?

- Вот не могу я просто так умереть! Чего-то не хватает.

- Чего? Я рядом с вами, напрягитесь и всё. Или мне опять уходить не с чем?

- Я вот думаю, уйду я, а что обо мне напишут биографы?

- Какие биографы, и что они о вас должны написать? С чего вообще? Вы кем в жизни были?

- Почему это были? Мы есть, пока что? А есть мы слесари 5 разряда.

- Героическая специальность! Кто о вас писать станет? У вас даже кошки нет, а тут биограф...

- Вот скажи мне какие слова говорят на поминках, а потом пишут на памятниках?

- Разное говорят, и разное пишут. Всего и не перечислить. Вас-то это никак не должно волновать. Ваше дело умереть, и не тратить моё время, и своё, между прочим тоже.

- Как это не должно волновать? Я должен оставить слова, которые про меня скажут после кончины. Что люди напишут на памятнике. Друзья будут приходить, вспоминать. Вот как им расскажут про то, что я говорил в последние минуты жизни? Так что ты должна мне помочь.

- Я?, — удивлённо спросила Смерть, чуть не уронив косу, — А что я про вас скажу? Что вы меня таскали несколько раз, постоянно говоря, что умираете... Что меня, из-за вас, лишили годовой премии...

- Вот не интересная ты, стареешь что ли? Скучно с тобой. Никого ведь нет рядом, кто мне должен помочь? Сходить за кем-то не могу, ломит всё, да и умирать же надо...знаешь как всё ломит...

- Что ломит вы уже говорили. Ну, скажите "Друзья, я умираю!". Я передам. Обещаю.

- Фу, ну это же банально. В это никто не поверит. Надо что-то сказать о своём наследии.

- О наследстве скажет адвокат, — устало сказала Смерть.

- Я что не понимаю, что такое наследие и что такое наследство? Я говорю за литературное наследие...

- Литературное?, — удивлённо спросила Смерть, и опять еле поймала косу.

- Представь себе. Я пишу стихи, есть и поэмы, вот например:

Вот возьму я ключ разводной,
Закручу трубу не послушную,
И нальют мне сто грамм коньяка,
И пойду я на улицу душную.

Если я ещё раз приду...

- Хватит, знала бы о наследии, раньше бы пришла...

- Ладно, с наследием без тебя разберёмся. Да и о последних словах я сам подумаю. Нет от тебя в этом вопросе толку. Нет в тебе креатива, и нет фантазии. Давай хоть решим, что написать на памятнике...

- Напишите свои стихи. Я думаю, что много врачей станет приходить, рыдать навзрыд, что не имели такого пациента.

- Шуткуешь! Ну, ну! Вот смотри, если написать золотом "Увы и ах, всё кончено! Не плачьте милые друзья, я помер, ну и что с того..."?

- Опять ваши стихи!, — Смерть поняла, что надо быстрее помочь деду, иначе так она никогда не уйдёт, — Да проще написать "Ну, вот и всё, пришёл мой час!".

- Не прёт!, — покачал головой дед.

- Почему это? Очень точно и лаконично, - удивлённо сказала Смерть.

- А если я помру не в час? Если я помру совсем в другое время? Это же получается, что я людей обману..., а ведь на памятнике время не изменишь. Был у меня отличный вариант, но мой бригадир запретил мне такое писать, сказал, что если напишу, то он меня выкопает, оживит, и опять закопает.

- Интересно, что за мысль у вас была? Мои желания начинают совпадать с желаниями бригадира - лениво спросила Смерть уже ни на что не рассчитывая.

- Ну, ты поняла, что у меня много креатива!

Смерть кивнула.

- Я хотел сделать надпись на памятнике: "Пейте молоко и кефир только нашего молочного завода. В каждой десятой бутылке подарок". И надпись на памятнике, и реклама. Но меня не поняли...

- Удивительно, что не убили прямо тогда, — устало сказала Смерть.

- Послушайте, как вас там, Василий Петрович, а может вы просто издеваетесь надо мной?

- Ты что такое говоришь старая? Ты что не видишь как мне плохо, как у меня всё ломит, - возмутился Василий Петрович.

- Нет не вижу! По мне так вы абсолютно здоровы, а мне задерживаете.

- Вот нет в тебе ни капли сострадания, — тяжело вздохнул Василий Петрович.

- А с чего я должна вам сострадать?, — возмутилась Смерть, — Вспомните как вы умирали в прошлый раз. Вы мне целый день дурили голову о своём наследстве, и кому его оставить. Прекрасно зная, что ни наследства, ни наследников у вас нет. Когда это поняли, решили, что умирать негоже, без наследников. А до этого, вы хотели моего совета по костюму, в котором вас станут хоронить. Помните, как вы хотели чтобы вас и похоронили в "трениках" и майке? До этого ещё какая-то проблема была, которую я и не помню уже. А сегодня вы решили, что надо придумать последние слова, и, что надо написать на памятнике. Будь моя воля, я бы вас сама убила, так вы меня достали!

Смерть вскочила из кресла, и замахнулась косой, потом опомнилась, но в негодовании продолжала расхаживать по комнате.

- И ведь каждый раз вы мне клянётесь, что это последний раз, и что на этот раз точно. Скажите, когда это закончится?

Василий Петрович сел на кровати, сунул ноги в тапки, серьёзно посмотрел на гостью.

- Вот ты сейчас злиться опять будешь, косой махать. Но дело-то серьёзное, последние слова, надпись на памятнике. Да и памятник мы с тобой не обсудили. Потому, сегодня у меня не получится, нет вдохновения. Но в следующий раз точно. Сейчас найду на чём поклясться...

- Да не надо! Я так и знала! В следующий раз обещаете?

- Да чтобы мне с этого места не сойти, вот тебе крест, - старик неумело перекрестился.

Смерть походила по комнате, потом опять присела на табуретку. Расстегнула плащ. Внимательно посмотрела деду в глаза.

- Вот что мне с вами делать? Ладно, поверю. Давайте, что вы там хотели. Ведь не просто так вы сегодня придумали умирать. Да и погода не подходящая, да и ломит всё у вас...

Дед приподнял подушку, достал оттуда сложенный лист, протянул Смерти.

***

- Ты чего сюда с косой-то припёрлась? Здесь не луг, чай! Вот люди, совсем с ума посходили!

- Да мне бы лекарств по списку...

- А коса-то тебе зачем? Болеешь понятно, лица совсем на тебе нет. Давай свой список, болезненная, — примирительно сказала провизор.

- А дорогие тебе лекарства выписали. Главное чтобы помогли, — сказала провизор, выйдя из подсобки, — Хотя, вряд ли, совсем ты с лица спала, прям на Смерть похожа.

- Сколько с меня?, — спросила Смерть?

- Три тысячи рублей. А давай тебе ещё витаминок дам, они полезные, и поправляться помогают...

- Ага, ещё живой воды мне выпиши. Чтобы он вообще никогда не сдох!

- Не расслышала, что вы сказали, — удивлённо сказала продавец.

- Да нет ничего. Всё хорошо. Ничего не надо, сдачу оставьте себе... 

Смерть вышла на порог. Ей ещё предстоял путь в продуктовый магазин. Погода на улице совсем испортилась.

- Ну да, осень. С чего должно быть иначе...

Берегите себя! Всегда Ваш!