Добрый день, гость. Приветствуем тебя в нашем маленьком клубе. Здесь можно писать самому и читать произведения наших авторов. Разрешены любые темы, за исключением особо табуированных. Мы не делим авторов на плохих и хороших и в равной степени открыты для всех. Мы не пишем ради рейтинга и признания, мы пишем ради своего и, возможно, вашего интереса. Присоединяйтесь к нам - мы будем рады.
P.S. Если Вы хотите писать свои посты на нашем блоге, вам потребуется инвайт. Для того чтобы его получить, напишите, пожалуйста, письмо на следующий адрес электронной почты В теме письма укажите: "Запрос инвайта". Соответствующее приглашение будет выслано вам в ответном письме. Добро пожаловать.
Создано пользователем Ilmarion в 10 Ноя 2019 21:16:00 в Стихотворения – Содержимое обновлено: 16 Ноя 2019 20:49:00
Это стихотворение не публиковалось. Как обычно, случайно обнаружил в своём архиве. И вот решил с вами поделиться. В общем - НВС.
Падал снег холодным ветром на замёрзшем октябре. Он кружился, таял, падал на осеннем алтаре. Белым ветром, белым снегом, белой вьюгой - на закат. Вот закончилась зарядка. Впереди - морозный хлад.
Падал снег закатом давним, замороженной листвой. Где мы? Кто мы? Почему мы? И уже с седой главой. Почему мы умираем? Возрождаемся опять? В октябре июньской стужей, не забыть нас, не отнять.
Падал снег рассветом красным по искромсанным рукам. Вены резать сталью нужно? Нет! Не нужно это нам. Пусть он падает спокойно, по природе в самый раз. Снег пускай идёт спокойно. Он идёт сейчас для нас.
Всё для нас. В ладонях холод сохраняет нам тепло. Ну и пусть, что все дорожки белым снегом замело. Мы останемся навечно. Белый снег и мы с тобой, До тех пор, пока не станет снег прозрачною звездой.
Наши жизни – это реки,
и вбирает их всецело
море-смерть.
Исчезает в нем навеки
все, чему пора приспела
умереть.
Течь ли им волной державной,
пробегать по захолустью
ручейком —
Всем удел в итоге равный:
богача приемлет устье
с бедняком…
Президент Америки, Джон Байден, по кличке Бидон Бензина, стоял у окна своего кабинета. Перед его взором простирался Вашингтон. Было самое начало лета. Президент думал о судьбе мира, которым он руководил, как ему казалось. И всё было хорошо, Америка, ещё… …
Немного о скитаниях души после смерти. Секунда, миг, и вот готово: Без тела вглядываюсь вдаль. Я снял с души своей оковы, Мне тела своего не жаль. Моя пустая оболочка... Я без неё давно хотел. Мне смерть духовная - вот точка, А тела смерть - всего… …
Рушу мосты, возвожу стены, Живу в персональном аду. Я так ненавижу в себе перемены - Они предвещают беду. Зубы наточены, когти отрощены: Видишь мой милый оскал. Что вы там, ангел мой, ропщете? Громче, кому я сказал! …
Стхотворение очень ритмичное. Прямо как считалочка, но совсем не детская.
Замечен и традиционный круговорот, но он здесь так, намёком вскользь. Стих в первую очередь про снег. Возможно в тот день (или ночь) был обильный снегопад, что и дало пищу Мастеру.
Ну куда же без круговоротов и омутов-то? :) Если честно, то я даже и не помню, был снегопад или шёл дождь… Может быть с неба ничего и не сыпалось, а я просто представил :)