Добрый день, гость. Приветствуем тебя в нашем маленьком клубе. Здесь можно писать самому и читать произведения наших авторов. Разрешены любые темы, за исключением особо табуированных. Мы не делим авторов на плохих и хороших и в равной степени открыты для всех. Мы не пишем ради рейтинга и признания, мы пишем ради своего и, возможно, вашего интереса. Присоединяйтесь к нам - мы будем рады.
P.S. Если Вы хотите писать свои посты на нашем блоге, вам потребуется инвайт. Для того чтобы его получить, напишите, пожалуйста, письмо на следующий адрес электронной почты В теме письма укажите: "Запрос инвайта". Соответствующее приглашение будет выслано вам в ответном письме. Добро пожаловать.
Это стихотворение у меня получилось после прочтения стихотворения Мастера В. "Разговор с самим собой". Ну что же, в жизни всё динамично и имеет движение. Так и рождаются новые произведения. Вот и у меня получилось тоже новое. Будем считать, что этот ответ. Пусть корявенький, но ведь дети-уроды тоже рождаются иногда... НВС.
Строки рождают новые строки. Счастье за встречу хлопнет рюмашку. Что там боромочут седые пророки? Новые строки меняют рубашку.
Строки былого, новые строки… Все появляются осторожно. И разлетаются как сороки. Это же строки, им всякое можно.
Строки рождаются, строки встречаются. Кружатся в танцах, поют и влюбляются. Пусть же плодятся и размножаются! Ведь в каждой из них своя жизнь заключается.
22 апреля 2019 года
Цикл "Kvara jarcento sub la verda Luno"
↓↓↓ Эта кнопка сама себя не нажмёт... Спасибо!
Об авторе
Наши жизни – это реки,
и вбирает их всецело
море-смерть.
Исчезает в нем навеки
все, чему пора приспела
умереть.
Течь ли им волной державной,
пробегать по захолустью
ручейком —
Всем удел в итоге равный:
богача приемлет устье
с бедняком…
Из старенького. Чем отличается битва в игре, от битвы на поле боя? Пожалуй только тем, что на экране льётся не настоящая кровь. Да и всегда можно начать игру заново, если убили. А в жизни то, всё иначе. …
Вечер сыпал белым снегом, Припорашивал дома. За метелью этой следом Шла красавица-зима. Но едва под утро солнце В небо выгнало лучи, Зажурчали за оконцем Звонко вешние ручьи. …
Всегда любил вечерние и ночные встречи. Всё всегда так не обычно. И всегда как-будто в первый раз. И это так здорово. А уж если это очень приятный и умный собеседник, то встреча ещё приятней и лучше. И очень хочется всегда эти встречи повторять. Каждый… …
Уже ничего не важно. Уже ничего не нужно. Поэзия рваным кашлем. Музы рыдают в подушку. Уже ничего не жалко, Не умирают панки. Муза стоит в полушалке Где-то на полустанке. …
Цепочка, цепочка… А кто продолжать будет? Ну-ка, по-быстренькому, взялись за пёрья, или чем там нонча принято писать вирши, - и вперед, продолжать цепку)))
И с каждой новою строкою,
По древу мыслью растекаясь,
Живешь, не ведая покоя
И дурью собственною маясь.
Но строки новые плодятся,
Как тараканы или мухи.
Еще чуть-чуть, - и разлетятся,
Чтоб мы не маялись от скуки)))