Чтобы выживать средь идиотов,
Человеку нужно напиваться.
Ну и что, что завтра на работу.
Ну и что, что нет на счастье шансов.
Чтобы выживать средь идиотов,
Человеку нужно напиваться.
Ну и что, что завтра на работу.
Ну и что, что нет на счастье шансов.
Уже ничего не важно.
Уже ничего не нужно.
Поэзия рваным кашлем.
Музы рыдают в подушку.
Уже ничего не жалко,
Не умирают панки.
Муза стоит в полушалке
Где-то на полустанке.
Рушу мосты, возвожу стены,
Живу в персональном аду.
Я так ненавижу в себе перемены -
Они предвещают беду.
Зубы наточены, когти отрощены:
Видишь мой милый оскал.
Что вы там, ангел мой, ропщете?
Громче, кому я сказал!
Мы сходим с орбиты...
Неважно по какой траектории.
Неважно над каким морем.
Мы сходим с орбиты.
Мы станем частью чужой истории,
Словом написанном на заборе.
Мы сходим с орбиты.
Люди смеются и вертят пальцами,
Кричат: "лучше сошли бы с ума"
Мы сходим с орбиты,
Пойманными зайцами,
И видимо не туда.
Это из старенького. Когда-то очень давно был написан этот стих. Но это не просто стих, это песня. Пелась на разных квартирниках. К посту прикреплена демо-запись. Как говориться, не кидайтесь камнями прицельно.
Продолжаю публиковать старенькое. Это стихотворение было написано первым в 2017 году буквально за несколько минут. О чём оно? Пусть каждый решит для себя сам. НВС.